Wie ich um mein Leben kämpfe

Wie ich um mein Leben kämpfe

Ich habe den Schneeleoparden mit achtzehn Schüssen getötet.

Blutiger Schaum klebt an seinen Lefzen, tropft von dort auf brüchigen Firn. Die Einschusslöcher in seinem Fell sehen wie dunkle Knöpfe aus. Sein Körper ist weich und warm, mein Kopf ist wie auf Kissen darauf gebettet. Ich war überrascht, hier auf ein Exemplar zu stoßen: Die Art gehört nicht zur endemischen Fauna dieses Planeten, jemand muss sie ausgesetzt haben.

Lange Zeit bewege ich mich nicht. Ich schaue nur hinüber zu den unbeteiligten Berggipfeln, beobachte die Wolken, die mein Atem in der Luft bildet. Ich schmecke Eisen auf der Zunge, und kalten Schnee auf den Lippen. Mein Atem geht schwer und unregelmäßig.

Ich bin verletzt.

Lange kann ich hier nicht bleiben.

Nur mit äußerster Willensanstrengung gelingt es mir, mich auf den Rücken zu drehen und die Sturmkapuze herunterzuziehen. Im abnehmbaren Kunstfellbesatz meiner Shelljacke von Fjäll Räven haben sich winzige Zäpfchen aus Eis gebildet. Die Höhenluft lässt den blutigen Schleim, der aus meiner Nase gespritzt ist, sofort gefrieren. Mein Gesicht ist taub, es muss verzerrt aussehen, als läge ein Spaßfilter darüber. Mit steifgefrorenen Händen taste ich meinen Körper ab. In meiner Shelljacke klafft ein Loch im Außenmaterial aus strapazierfähigem Polyamid. Das wasserabweisende Futter quillt nutzlos heraus. Meine Körpertemperatur bleibt dennoch stabil: Dank der neuartigen Kunstfaserfüllung hält die Jacke auch bei feuchten Witterungsbedingungen warm und ist angenehm zu tragen. Die Fasern sind denkbar unempfindlich, und büßen ihre Wärmeleistung auch nach mehrfachem Waschen nicht ein.

Ich greife mir vorsichtig an die Brust. Die Shelljacke besitzt dort zwei einfach zugängliche, vertikale Taschen mit Reißverschluss. Ausrüstungsgegenstände und Werkzeuge können so unter der rechten Brust befestigt werden und sind immer schnell zur Hand. Eine breite Windschutzleiste verhindert, dass kalte Luft durch den Zipper dringt.

Ich taste unbeholfen nach der kleinen Tube und murmle:

Come on, come on.

Die Farbe meiner Shelljacke ist jetzt schmutzig wie der Schnee um mich herum: Die elektrochrome Beschichtung hat wie erwünscht die Farbe meiner unmittelbaren Umgebung angenommen. Wenn ich an der richtigen Lasche ziehe, wird sie sich erdbeerrot verfärben und zu leuchten beginnen, sodass die Rettungshelfer*innen mich aus der Luft ausmachen können.

Unter Mobilisierung meiner letzten Kräfte reiße ich die Tube von der Lasche und öffne sie mit den Zähnen. Ich trage eine antiseptische Wundcreme auf, deren optimierte Inhaltsstoffe die physiologische Zellregeneration stark beschleunigen. Mit zitternder Hand reibe ich sie in das aufgerissene Fleisch, massiere sie sorgfältig ein, damit die Creme die gewünschte Wirkung zeigt. Es kribbelt unerträglich, als die Wunde kristallisiert und sich provisorisch zu verschließen beginnt. Schließlich lasse ich die ausgedrückte Tube fallen und schiebe meine Hände in die geräumigen, fleecegefütterten Balgtaschen, um sie zu wärmen.

Nur für einen Moment schließe ich die Augen.

Ich sage mir:

That was close.

Dann tippe ich an meine Schläfe. Das gehärtete Ionenglas meines Operators ist nicht beschädigt worden, ebenso wenig das sandgoldene Gehäuse aus Graphen. Die Akkulaufzeit beträgt noch siebzehn Minuten. Ich werfe einen kurzen Blick auf meine letzten Aufzeichnungen: Ich sehe, wie ich eine*n der vermummten Sicherheitsmitarbeiter*innen mit meinem Ultraleichtschwert aus Vibranium ausschalte und einem*einer anderen mit dem Plasmagewehr gezielt in Gesicht und Oberkörper schieße. Sie haben sich ganz leicht in das für schnelle Nahkämpfe ideale Halbdunkel locken lassen, wo ich in meiner nachtschwarzen Shelljacke lauere. Ich schiebe fast beiläufig ihre leeren Patronenhülsen beiseite und achte darauf, nicht auszurutschen in den größer werdenden Blutlachen.

Mein jahrelanges, diszipliniertes Training zahlt sich aus in Situationen wie diesen.

Ich wische vorwärts zu der Stelle, wo ich endlich den Serverraum betrete, der von Leuchtstoffröhren erhellt wird, wie sie typisch sind für unterirdische Forschungsanlagen dieser Art. Ich sehe, was ich zu sehen erhoffe: Mein Operator verbindet sich unerkannt mit dem Zentralrechner der Einrichtung und lädt das Datenpaket herunter. Die Übertragung an die Einsatzleitung funktioniert reibungslos: Nach nur wenigen Sekunden wird mir der Erfolg des Transfers bestätigt.

Eine Welle der Erleichterung durchströmt mich. Ein solches Gefühl ist der wahre Lohn für Held*innen wie uns: Die Gewissheit, eine schwierige, gefährliche Mission allen Widerständen und Widrigkeiten zum Trotz erfolgreich zum Abschluss gebracht und unsere Welten zu besseren Orten gemacht zu haben. Obwohl ich schon so viele Male vergleichbare Momente erlebt habe, ist es immer wieder etwas ganz Besonderes. Es macht mich stolz. Ich weiß allerdings, dass ich jetzt nicht nachlassen darf: Mein Zustand ist noch immer kritisch.

Rasch überfliege ich das restliche Geschehen. Die Bilder, die zuletzt aufgenommen wurden, sind verwackelt und unscharf. Was den Alarm ausgelöst hat, lässt sich auf die Schnelle nicht prüfen: Ich werde die Situation analysieren und auswerten müssen mit meinen Trainer*innen. Als ich durch die Außenanlagen der Einrichtung fliehe, explodieren mehrere Lichtgranaten. Ich höre trockene Schusssalven und mein eigenes überraschtes Keuchen, als ich von einer Kugel gestreift werde. Dennoch erreiche ich wie geplant und ohne nennenswert an Geschwindigkeit zu verlieren den schützenden Höhleneingang; sehe, wie ich die Stollen entlang des vor mir tänzelnden Navigationspunkts durchquere. Dann, plötzlich, als der Ausgang schon erreicht ist: Der Schneeleopard. Ich muss ihn versehentlich in seinem natürlichen Habitat aufgescheucht haben. Ich sehe, wie er verschwommen auf mich zurast und ich hektisch zu schießen beginne.

Ich zwinge mich, den Blick von meinen Aufzeichnungen loszureißen und rufe meine Körperdaten ab. Die Zahlen sind weiterhin rot eingefärbt und blinken. Das Zeitfenster für die Evakuierung ist längst überschritten, es muss Probleme gegeben haben. Und tatsächlich: Der Operator zeigt mir eine Nachricht meiner Einsatzleiterin an. Wegen eines heftigen Atmosphärensturms kann die Rettungmission derzeit nicht durchgeführt werden. Sie wünscht mir viel Glück.

Ich bin auf mich allein gestellt.

Ich versuche aufzustehen, vorsichtig und ohne Hast. Meine geschlossene Wunde pocht unruhig. Mir ist nun doch etwas kalt, obwohl meine Körpertemperatur noch nicht im kritischen Bereich liegt. Mein Husten klingt wie das hämische Gelächter eines Frostelfen. Ich beuge mich vornüber und spucke einen Batzen dunklen Bluts in den Schnee.

Die Karte, die mir angezeigt wird, hat sich nicht aktualisiert. Ich befinde mich auf unbekanntem Terrain. Ich bekomme mitgeteilt, dass fremde, unklassifizierbare Lebensformen in der Nähe sind, und dass ich sie vermutlich werde töten müssen, um mich zu schützen. Das Ultraleichtschwert habe ich verloren, mein Plasmagewehr ist leer. Ich prüfe meine halbautomatischen Pistolen.

Immerhin fünf Kugeln sind übrig.

Noch habe ich also Hoffnung.

Ich kämpfe jetzt nur ums Überleben.

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